铁皮棚子外面，叫卖声和发动机的轰鸣像潮水一样涨了又退。 林梓明靠在墙边，右腿伸直，用一片从轮胎上拆下来的旧橡胶垫在膝盖下面。 他数着自己的心跳。 一分钟七十二下，比正常快了十几下，但正在回落。 身体在告诉他自己还能撑着。 由纪只睡了不到半小时就睁开了眼。 她没动，就保持着那个姿势，但眼皮掀开的那一下，瞳孔是聚拢的——没有迷糊期，直接清醒。 那是把睡眠切成碎片来睡的人才会有的本事。 她看了一眼林梓明，又看了一眼自己的左臂，绷带上的血印没再扩大。 她用右手按了按伤口边缘，嘴角抽了一下，但没出声。 “你那条短信，”她突然说，声音很轻，阿米特没听到，但林梓明听到了，“谁发的？” “不知道。” “你觉得是谁？” 林梓明想了想。那四个字——“她没事”——用的是印地语罗马字母拼写，但他认识那个措辞习惯。 那是一种从乌尔都语里借来的表达方式，克什米尔地区的印度教徒和穆斯林都会用，但旁遮普那边的人一般不这么说。 他在德里见过两次，都是在处理克什米尔相关线人的时候。 “可能是她师傅的人，”林梓明说，“也可能是另一条线上的什么人。” “克什米尔那条线？” “嗯。” 角落里传来一阵咳嗽声。 不是之前那种从肺叶深处挤出来的痉挛式咳嗽，是一种更缓和的、带着痰音的咳。 莎克蒂立刻俯下身去，把她师傅的上半身微微托起来，用手掌轻轻拍着她的后背。 老妇人睁开眼。 那双眼睛让林梓明心里动了一下。 他见过很多老人垂危时的眼睛，浑浊的、涣散的、望向虚空的。 但这双眼睛很亮，不是那种体力充沛的亮，是另一种——像一块被磨了很久的石头，表面上有光，但那种光是日积月累磨出来的，不是反光。 老妇人在莎克蒂的搀扶下慢慢坐起来，背靠在墙上。 她用了几秒钟把视线聚焦在屋里的几个人身上，一个一个地看过来，最后停在林梓明脸上。 “你是中国人，”她说。声音沙哑得像砂纸刮在铁皮上，但每个字的尾音都咬得很清楚。 “是。” “那你是做什么的？” 林梓明没有立刻回答。 由纪替他接了话：“他是帮我们的人。” 老妇人点了点头，像是这个答案已经够了。 她把目光转向拉杰，又看了看阿米特，最后停在自己徒弟脸上。 她伸出手——那只手瘦得只剩下骨头和一层皮，手背上的青筋像干涸河床上的裂缝——摸了摸莎克蒂的头发。 “他们从那边的地道追下来，是因为我，”老妇人说，“我身上有他们要的东西。” 莎克蒂愣住了。 她从没见过师傅身上带着什么值钱的东西，除了脖子上那条磨得发白的棉线挂着的银质吊坠。 她伸手去摸——但老妇人用那只瘦骨嶙峋的手按住了她的手腕。 “不是这个，”老妇人说，“是脑子里记着的东西。” 由纪换了个姿势，把左臂小心地搁在膝盖上，问：“什么内容？” 老妇人看了她一眼，沉默了很久。 棚子里只有外面市场传来的闷响和偶尔经过的摩托车喇叭声。 她最后开口时，声音压得更低了： “二十年了。我一直在等一个人，能把那扇门打开的人。” 林梓明的手指在膝盖上轻轻敲了两下。 他想起地道里那些油灯，那条分岔成三条的路，那些年久失修的砖墙。 那不是一条临时挖出来的逃生通道，那是一个完整的、精心设计的地下网络的一部分。 “那条地道通向哪里？”他问。 “哪里都通，”老妇人说，“如果你知道怎么走的话。从吉拉纳尼街区到老城的地下，横穿了半个孟买。英国人修的，后来被废弃了，再后来被人重新整修过——不是政府，是别的人。那帮人在里面修了储藏室、安全屋、弹药库。二十年了，我一张一张地把图记在脑子里，因为不敢画下来，不敢写下来。” “那些穿黑衣服的人想要这张图？” 老妇人笑了。 那是一个疲惫到极点的笑，嘴角动了一下，眼睛里没有笑意： “他们想要的是图中的某一个位置。一个他们自己找不到的位置。在那个位置里，他们放了一样东西——很久以前放的，现在他们想拿回来，但找不到路了。因为修路的人已经死了。” 林梓明和由纪交换了一个眼神。 拉杰从窗边转过身来，压着声音说：“我们得走了。我刚才看到巷口有一辆白色面包车停了五分钟，没熄火。” 林梓明站起来。 右腿疼了一下，但比之前好了一些。 他把那支短突重新用外套裹起来，夹在腋下。 “走得了吗？”他问老妇人。这章没有结束，请点击下一页继续阅读！