于宪的思绪飘回几天前，飘回京城，飘回那个他永远忘不了的夜晚

　　那时候，他还在京城。

　　那时候，他还没有离开。

　　那是他离开京城前的最后一夜。

　　他去了谢府。

　　谢重阳坐在书房里，鼻梁上架着一副叆叇（就是远视眼镜，也叫老花镜），手里捧着一卷书。

　　听到脚步声，他抬起头，目光穿过镜片，落在于宪身上。

　　那目光很温和，温和得像是在看自己的儿子。

　　“秉正，你来了。”

　　秉正是于宪的字，意思是秉持正道，同样是刚步入官场时候于宪的理念。

　　于宪不是从翰林院出来的，也不是正经科举出身的，他是从地方官一步一步走到如今这位置的。

　　翰林院出身的那帮官员瞧不起他，年轻时候的他，在官场举止维艰，走得非常艰难。

　　彼时谢重阳才刚上任首辅，杨骥垣的事情和青词使得他在士林名声非常不好，急需结交党羽来维持他作为首辅的体面，同样也要给坐在九重天上的那位体现他的能力。

　　就这样，两人相互需求，一个需要靠山，一个需要底盘，他俩就这样成为了师生。

　　谢重阳的声音沙哑，带着老人特有的疲惫。

　　于宪站在门口，看着那张苍老的脸，内心涌出无限悲凉和寸寸不舍。

　　他走进去，在谢重阳面前站定，低声轻唤道“恩师……”

　　谢重阳看着他，笑了笑，招了招手：

　　“快坐下。”

　　于宪没有推脱，走到旁边的椅子上坐下。

　　旁边的小厮端上来一碗面。

　　热气腾腾的面条，上面卧着一个荷包蛋，撒着翠绿的葱花。

　　于宪低头看着那碗面，心里像是被什么东西狠狠撞了一下。

　　老师知道他今天会来。

　　老师知道他今晚会来辞行。

　　老师什么都算到了。

　　“老师……”他的声音沙哑。

　　谢重阳摆了摆手，打断他。

　　“秉正啊，”他说，目光落在那碗面上，“以后，老师可能就见不着你了。”

　　于宪握着筷子的手猛地一僵，他低着头，看着那碗面。

　　眼泪“啪嗒”一声，掉进碗里。

　　又一声。

　　再一声。

　　他拼命忍着，却怎么也忍不住。

　　谢重阳看着他，目光里满是心疼。

　　“秉正啊，”他继续说，声音很轻，“你投晋王门下吧。”

　　于宪猛地抬起头。

　　“恩师！”

　　他几乎是喊出来的，声音都在发抖：“恩师您对弟子的提携之恩，知遇之恩，弟子……弟子怎能如此？”

　　谢重阳看着他，无奈地笑了笑。

　　“你啊，”他说，声音沙哑却温和，“你又何必呢？”

　　他目光落在于宪脸上，常年浑浊的眼底难得闪过一丝清明：

　　“我们对你的恩，你已经还完啦。”

　　“这天下对你的恩，这黎民百姓对你的恩，你还没有还呢。”

　　于宪张了张嘴，想说什么，却被谢重阳抬手制止了。

　　“听话。”谢重阳说，“投在晋王门下，尚且有一丝活路。用这活路，去为百姓好好做点事吧。”

　　他声音更轻了：“就当是替我们谢家，洗清罪孽了。”

　　于宪的眼泪流得更凶了。

　　他像是想到什么，像是抓住了最后一根救命稻草，声音里带着几分哀求：

　　“老师，明天的朝会，您难道就非上不可吗？就不能告假吗？”

　　“或者……东南那边还有余大达和万钊明，弟子也不必这么快回去。弟子可以留下来，弟子可以——”

　　“秉正。”

　　谢重阳打断他，目光平静得像一潭死水。

　　“君要臣死，臣不得不死。”

　　于宪的话噎在嗓子里。

　　谢重阳看着他，嘴角扯出一个淡淡的笑：“我们谢家可以掌控朝廷十几年，靠的是什么？靠的是陛下的偏袒。我们的权利来自于陛下，陛下想要收回这份权利，也未尝不可。”

　　他顿了顿，叹了口气：“再说了，老师也累了。老师想休息了。”

　　于宪再也说不出一句话，只埋着头，一口一口扒着碗里的面。

　　泪水混着热汤咽下，咸涩苦辣，五味杂陈。

　　谢重阳静静看着他，眼眸带着一生从未有过的柔软与骄傲：

　　“吾这一生啊，”他开口，目光落在空白处，像是回忆一生的荣辱盛衰，“吃过苦，享过福。”

　　说到此书，他又把目光重新投在于宪身上，抑制不住地笑了：

　　“要说吾最骄傲的事情，就是收了你为弟子。”

　　于宪感觉自己呼吸都变得苦难了，密密麻麻的疼刺于心尖。

　　“秉正啊，”谢重阳说，“如果真到了那么一天，如果事情真到了不可挽回的地步——”

　　“你不必庇护，不必求情，只需在日后，给谢家留下的孤弱老小，一口饱饭，一条活路，便够了。

　　于宪听完，再也吃不下去了。

　　他放下筷子，站起身来，“扑通”一声跪在地上。

　　整个人伏在地上，脊背剧烈颤抖，哭得像个无家可归的孩子。

　　谢重阳挥了挥手，让下人将碗筷收走。

　　仆人悄无声息地走过来，端走了那碗还剩一半的面。

　　于宪跪在地上，额头抵着冰凉的地砖，肩膀一耸一耸的。

　　谢重阳看着他，目光里满是不舍。

　　“去吧，秉正。”他轻声说，“去吧。”

　　于宪没有动。

　　“吾倒台了，”谢重阳的声音从头顶传来，很轻，很轻，“这倭寇就好灭了。”

　　“这粮草，再也不用担心筹不齐了。”

　　于宪伏在地上，眼泪把地砖洇湿了一片。

　　——回忆到这里，于宪终于回过神来。

　　他低头看着怀里那封信，信封已经被他的手指摩挲得有些毛糙了。

　　那个老人，在最后的时候，还在想着给他留一条后路。

　　良久，他轻轻开口，声音沙哑得像一片枯叶：

　　“老师……”

　　没有人回答他。

　　雨声，淅淅沥沥，落了一夜。